Carta pública I:

Leerte siempre me dio tantas ganas de llorar, siempre me hizo lagrimear de la misma forma estúpida. Detesto leerte, porque muero por decirte tantas cosas, que se que no te importan, que no lees, y que en fin son sólo una pérdida de tiempo, porque antes creía que al menos no contestabas pero las sentías, que estúpida. Creía que al menos te hacía entenderme, que te llegaban de alguna forma remota y semi vacía, pero te llegaban. Ahora se que no te llegan, o al menos siento que no te llegan, y por eso me duele. Y me molesta, porque me cuesta bastante confiar en la gente, aunque no lo creas, y si te hablo porque te hablo, y si me callo porque me callo, y si me abro y te digo las cosas no me crees, y si te escribo decís que es para otro, etcétera.

Cada vez que me escapaba de casa, a caminar, a fumar, porque estaba cansada de pensar, te pensaba; siempre a vos. Siempre a vos, y tu indiferencia que me duele, vos y tu asqueroso error de pensar que si fueras al menos un poquitito menos indiferente hacia mi, yo ya no te querría. Te quiero, indiferente o no. Haríamos tanto si me hablaras, tanto, tanto... de todo menos silencio, o tal vez también silencio, pero silencio sentido, no de ese que ahora tanto tenemos, o al menos de ese que ahora tanto tengo. No crearíamos ese silencio vacío asqueroso, que llena el espacio, los frascos y las mentes de tantos, sino un silencio "mejor", un silencio de otra manera, de la manera que se que te gusta.

Porque también sé que detestas que hable, y que diga lo que siento, y que te de explicaciones, y que te haga escenas, y que haga esto, pero esto es lo que me sale.